Novembre

Tout au bout du lac d'Annecy, la route oblique et s'enfonce dans la nuit, entre les montagnes que la lune (presque pleine) bleuit sans vraiment éclairer. Le thermomètre de la voiture marque -3 degrés. Sur la gauche, on dépasse un gros rocher de couleur claire. Les maisons un peu tristes au bord de la route, les villages perdus, sans grande signification. Puis Ugine.

L'année est usée; le temps, court. Déjà on conjugue au passé.

Dimanche, réveil vers 16h, dans une chambre inconnue, le jour décroît, le soleil fait une tache orange derrière un cèdre ou un épicéa, je ne sais pas. Au fond un pylône piqué sur la colline clignote.



Un rêve: attablé au restaurant, le jour de Noël, à midi, face à je ne sais qui. Alors que le repas a déjà commencé, arrivent mes grands-parents, dans leurs manteaux d'hiver, les bras chargés de cadeaux. Mon grand-père se penche par dessus la table pour déposer des sacs. Avec mes mains, je prends soin de protéger les pans de son veston, qui passent au-dessus de mon assiette. Ma grand-mère s'installe à ma droite. Je ressens une grosse bouffée d'affection pour elle, je l'embrasse fort en me disant que c'est peut-être le dernier Noël à passer ensemble...

Temps modernes, signes tenaces: comment la marque de Jupiter se retrouve, en 2006, dans la salle de bain d'un Sagittaire :-)

(affaire à suivre...)